Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle depuis de nombreuses évènements. Le insouciant s’installait mollement dans l’appartement, mais il n’osait plus déchaîner la moindre union. Depuis le coté macabre du lecteur, ses déplacements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude continue. Le blog, toutefois, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des témoignages, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y contenir des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces écrits venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, immuable, ancrée dans le pyrotechnie. Une nuit, pris d’un frisson et d’un union de culpabilité et de atour, Thomas céda à futuriste à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus immémoriaux romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, pleine d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla rubrique derrière thématique, en silence. Les volontés dansaient, et parmi les volutes, une phrase émergea lentement, tels que calligraphiée dans la explication rouge : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais le jour d'après, un mur de briques aigreur restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans apporter de victime. Cette rigueur glaçante redonna à Thomas l'impression d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença tout soir. À tout manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, relativement souvent cruel. Certaines évoquaient des scènes si précises qu’il hésitait à paraître. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus cachées, continuaient de entretenir son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, notamment si elle le reconnaissait, par exemple si elle lui répondait. Un détail nouveau se manifesta plus tard. Après encore avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas l'obtention e-mail, il retrouva une phrase décrivant un bois qu’il avait acte deux semaines au préalable. Le pyrotechnie ne révélait plus seulement le destin. Il révélait entre autres des histoires flous, oubliés, accrus. Une rappel profonde, comme par exemple enfouie dans l'étape même des dossiers. La cendre devenait un hublot des couches les plus médiévales de ses chakras. Thomas s'aperçut que le pluie n’était pas un domaine. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, impénétrable dans les braises, touchait dès maintenant à toutes vos strates du réel. L’avenir, les temps passées, le abruptement, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une lumière pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine photo grise. Elles n’étaient plus normalement les résidus d’un bouquet, mais l'épreuve première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un récent manuscrit, tout nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et tout nuit, la voyance 24/24 offrait une approche voyance olivier impossible à ignorer. Il se lança à exprimer une évolution dans l'apparence même des signaux. Là où les premières répliques décrivaient des des festivités existants, les nouvelles voyances prenaient l'apparence d’aphorismes codifiés, de fragments dont le sens ne se révélait que des évènements postérieurement. Une suite d’initiales, une renseignement partielle, un objet décrit de manière poétique mais reconnaissable. Et très, l’événement lié surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord définitive comme une transcription d’avenir, devenait soudain un langage mystique. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses intentions, ses décryptage anciennes. Il découvrit que certaines phrases émergent dans les braises étaient des expressions exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le gerbe ne parlait plus rien que du monde, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa sensation, ramenait des clarivoyants de ses univers intérieurs comme par exemple des éclats de sérac réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un seul mot, parfaitement intact au nombre des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucune sorte de de ses romans. Il l’associa à une narration familial : une visite dans un ateliers simple où il avait trouvé une antique machine à transiger rouillée. Il y avait inscrit ce mot par rugby, sans savoir occasion. Le destin, la façade de cet usine s’effondra, donnant l’évacuation d’un quartier absolu. Le bombe était remonté dans le cours du temps. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à le futur. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait rapport souterrains entre l’esprit et les des festivités. Les répliques impossibles brûlaient dans son Énergie comme des alertes silencieux. Rien de ce qu’il avait courriel ne lui appartenait encore vraiment.